RETRATOS DE POESIA...

Maquinaria poética

2012-01-18T12:49:00.000-08:00

Ao longe se via

Uma silhueta disforme

Encostada nos pilares de um vestíbulo.

No crepúsculo de um dia tedioso

Um passadio repleno

Para maquinar e entreter o vazio do existir:

Insinuando-se no limiar

Entre o íntimo e o externo

Uma sombra de pólvora

Com suas grenhas de leão

Sorve todos os que aventuram

Decifrá-la.

Seus olhos no espelho

Um recinto insueto.

Seu amplexo terno e apertado

Seduz e induz os tolos enamorados

A perderem a lucidez.

Suas pernas pequenas, arteiras

Andam, engatinham e logram

Qualquer Édipo ou Rei.

Em liberdade

2012-01-11T11:24:00.000-08:00

Por entre os interstícios

Da austera Persona,

Olhos lassos alforriavam

Brincos-de-princesa.

Um dia tirado das mãos,

Inerte, mirando a outra sem alma.

Uma efígie pitoresca,

Porém, recusada.

A arma pesada,

Arremessou-a num canto qualquer.

O uniforme apertado,

Rasgou-o ainda no próprio corpo.

A víscera, agora desnuda

Dos ornatos aguerridos, acompanhava

Ritmada o ruído dos pés descalços.

O semblante liberto,

De ser aquele ser, ansiava poder

Apenas ser...

Podia adejar,

Mas, preferiu andar.

2011-12-19T12:39:00.001-08:00

Neologismo II

Bebo muito, fumo mais ainda.
Mas invento novas maneiras
De se inventar palavras.
Cravei a ponta da caneta
Na palma da mão esquerda.
Da cópula entre o escarlate e o anil
Pariram-se novas dores
Para as terminações, flexões e implicações
Do inferno que foi
O passado-muito-mais-que-imperfeito
Do verbo “teadorar”!

A urbe à deriva

2011-12-17T12:43:00.000-08:00

Da imensidão acinzentada lágrimas
Calham e nos furtam o plano.
Desocupam o palco da liberdade
Transformando- o em um turvo espelho.
Pequenas Naus desbravam
Sendas até então inimagináveis
E aportam no velho 147.
Da imensidão acinzentada lágrimas
Assaz varrem e carregam os sonhos de consumo.
Uma tormenta de um prematuro estio.
Pélagos que se encontram,
Náufragos que se agarram em postes, em outdoors.
Cordas lançadas no alto mar da metrópole,
Um novo cabo das tormentas:
A urbe à deriva.

Acaso

2011-12-04T09:08:00.000-08:00

Ritmos Meus.
Dança casual.
Livros tão grandes
Histórias tão curtas:
A face na face,
Lágrimas convergentes.
Um gemido...
Chão!
A vida na vida,
Secreções divergentes.
Um grito...
Não!

Sim

2011-11-03T07:52:00.001-07:00

Sim que se pudesse crer
Sem pudor de contradizer toda métrica.
Sim que se pudesse ser
Sem contradizer seu pudor de todo.
Sem precisar colocar no chão as rimas nuas,
Apenas suas,para dizer que sim.

Cárcere

2011-10-29T08:24:00.000-07:00

Comprimidas, Sobrepostas, Acavaladas
Entre vãos apertados.
Coitadas!
Presas que carregam
O peso dos seus erros
Debruçadas entre as grades dessa prisão.
Qual a pena que escreve
Seus deslizes pelas entrelinhas,
Suas transgressões?
Suas formas, seus sons
São como sombras.
Estão a mercê das luzes do saber.
Fracas, quase apagadas,
Vítimas da superlotação
Não comportam mais tanta aglutinação.
Tornaram-se ambíguas,
Seres sem pessoa no plural.
Não são mais sujeitos,
E sim, interrogações.
Não há mais como distinguir seus semblantes,
Ou saber quem é quem ou o que,
Pois nessa página,
Tereza se escreve é com T
E alguém no final da linha
Terá que deixar de ser.

Programa Imagem da Palavra:Guga Barros entrevista George Vallestero

2011-06-22T03:54:00.000-07:00

Pétalas

2011-05-24T21:02:00.000-07:00

Pétala por roupa.

Roupa por pétala.

Tão pequena,

Tão perfeita,

Tão distante da minha janela.

A chuva fina rega os meus olhos,

Mas os meus pés são como raízes.

Turbulência infortuna.

Sons e luzes ofuscam a minha contemplação.

Escuridão!

Lentas lágrimas ardentes.

Uma imagem distorcida

Agiganta-se naquela parede.

Atrás da cortina fechada,

Uma silhueta desnuda

Das vestes do meu bel-prazer

Cerra os meus olhos com um profundo não.

Maldito mal-me-quer!

E agora, o que eu faço
Com as pétalas da Valquíria

Que eu não pude despir?

Corpos

2011-05-07T16:33:00.000-07:00

Há um corpo em cima das rosas que matei.

Em cima das rosas que eu roubei e eternizei.

Há um corpo em cima dos vestígios de um sentimentoqualquer.

Um corpo desnudo e apresado ou quiçá atrasado

Que descobre as vergonhas espalha e pisa em cima
Das rosasque eu roubei.

Das rosas que eu matei e eternizei.

Há um corpo estranho em cima de um sentimento
Que um dia,acho que foi meu.

Um corpo efêmero que não olha para trás para não seidentificar,

Mas deixa marcas e se perpetua sobre as rosas que eu matei.

Sobre as rosas que eu roubei e eternizei.

Há um corpo estranho em cima do meu.

Desnudo e despreocupado

Em cima das rosas que eu matei.

Junto às rosas que eu roubei e eternizei.

Moldurado em um sentimento desenhado

Junto às rosas que eu roubei e eternizei.

Metade

2011-02-05T19:29:00.000-08:00

Por que metade é o que me tesa, é o que me testa ou quiçá me resta.
Metade...
Vontade...
Saudade!
O vento, a água, a página virada.
A canção das coisas fugidias.
Apenas o instante.
A oscilação entre o real e a utopia.
Versos que cantam e anseiam aprisionar a esfígie
A aceitação ou a negação do semblante é apenas um detalhe.
Apenas um detalhe distante.
Uma sombra, uma migalha esquecida sobre a mesa.
Por que metade é o que me tesa, é o que me testa ou quiçá me resta.
Metade de um dia que se despede e proporciona o crepúsculo da nostalgia.
Um horizonte lusco fusco.
Gosto e cor de terra.
Pura melancolia ou na melhor das hipóteses...
Uma cama vazia.
Por que metade é o que me tesa, é o que me testa ou quiçá me resta.
Pela janela entre aberta vejo apenas a metade do por do sol.
A outra...
Já não me pertence mais.
A outra...
Perdeu-se na canção do instante.
Nos devaneios de uma idealização sagaz.
Por que metade é o que me tesa, é o que me testa ou quiçá o que me resta.

Um grito de liberdade

2011-02-05T18:45:00.000-08:00

Meu coração está faminto!
E, em versos livres sem elementos de coesão, tenta encontrar...
Um sentimento, um abraço qualquer que traga lenha para a fogueira do descontentamento de uma madrugada vazia.
Venha do firmamento e passe o equinócio das flores ao lado do genoma que personifica e dá nexo à escrita.
Venha como o vento, pois os moinhos há tempos não moem mais o trigo.
Meu coração está faminto!
Fracionado entre a lembrança e a esperança, querendo atar no tempo presente sem carregar pesos e bagagens desnecessárias.
Perpendicular a uma trajetória curvilínea perco o meu norte e me guio pelas luzes brilhantes que vêem do céu, mas a maioria delas há tempos já não existem mais.
Venha como sinfonia e traga um toque de graça para a minha valsa solitária.
Venha do choque entre as esquinas e o acaso, pois já possuo todas as perguntas para as suas respostas.

Programa Toque de Poesia:Vera Casa Nova recita George Vallestero

2010-10-18T04:06:00.000-07:00

Os poemas "Tatuagem" e "Os outros" são de autoria de George Vallestero e foram lidos no programa Toque de Poesia da fantástica professora Vera Casa Nova.
Todas as fotos usadas no vídeo são de autoria de George Vallestero,exceto as fotos da professora Vera Casa Nova e Rosaly Senra que foram adquiridas na internet.

Descompasso

2010-10-08T11:02:00.000-07:00

Tic-tac...
Tic- tac...
Tic- tac...
Pesa sobre a razão, antigas provocações
que nem o tempo sagaz pode apagar.
Em lágrimas que ainda brilham
rios de tintas não foram esquecidos.
Cores fortes e provocantes
desafiam a melodia do tempo.
Tic- tac- tic.
Tic- tac- tac.
Tac- tac- tac...
Reflete sobre a razão, formas provocantes
que nem os olhos mais ajuizados podem evitar.
Em arcos que não se quebram
o suor do desejo ainda existe.
Correntes e pedras brilhantes
embalam os passos lentos do tempo.
Tictictactactactictic.....

Inquietações ou qualquer bobagem

2010-02-20T06:14:00.000-08:00

Já não caibo mais dentro de mim.
Sinto-me preso mesmo sabendo que moro do outro lado da rua.
A chave do cadeado desapareceu e o que ficou foram apenas alguns versos livres.
Vestígios de um regozijo quase atroz que acinzentam o meu firmamento.
Há tempos não chove...
Mas faz calor, muito calor.
O suor às vezes se mistura com as lágrimas.
Mas no fundo, não faz muita diferença.
É tudo água.
Vai passar...
Pego-me balbuciando um vocativo qualquer.
Talvez esteja querendo te chamar.
Pero tu nombre
Yo quiero olvidar.
O papel e a caneta.
Ontem podíamos...
Hoje, os "erros" são corrigidos automaticamente.
Saudades daquele fevereiro.
O equinócio das folhas amareladas já não é mais uma boa nova.
Bem aventurado é o verso livre.
A menina dos olhos da inquientação.
Sem fundo ou forma exata,sem moldes anacrônicos.
Falar de tudo e todos sem o pudor de contradizer toda a métrica,toda retórica,apenas dizer...
Dialogar com um eu, com um tu, com você.
Trazer várias vozes para essa trama, para esse drama.
Escrever vários nomes ao léu.
Pero tu nombre.
Yo quiero olvidar.

Mais uma dose.

2010-02-06T17:56:00.000-08:00

Em algumas noites, estou na primeira pessoa do plural.
Em outras, na primeira do singular. Perco-me em meio a minha voz.
Às vezes acompanhada, às vezes não.
Nas bordas do circulo de vidro saio do meu normal habitual.
Minha garganta refrescada, meus sentidos aguçados.
Palavras que brotam do nada e para nada.
É preciso mais uma dose!
Minhas mãos solitárias seguram o cigarro que escreve a inicial do seu nome no ar.
É preciso mais uma dose!
Algumas noites são impares.
Algumas mãos não.
Pelo menos por enquanto ou quem sabe até o sol chegar.
É preciso mais uma dose!
Para ordenar a seqüência dos pensamentos.
Para justificar a necessidade de falar.
Em algumas noites, estou monocromático.
Em outras, estou com o pote de ouro nas mãos.
Encarno personagens um tanto improváveis para certos meses do ano.
Que mal há em querer presentear todos com um alguém?
É preciso mais uma dose!
Ninguém compreende minhas lágrimas na hora da novela.
Mas todos fecham os olhos para as tragédias que aparecem no jornal.
Deve ser por isso que na maioria das vezes eu prefira anular o plural.
É preciso mais uma dose?

Ruínas vivas.

2010-01-29T06:17:00.000-08:00

Ruínas vivas de um ser.
Vozes distantes que incomodam o que sobrou da torre do castelo.
Não há mais rei nem rainha.
As cartas foram todas rasgadas.
O musgo tomou conta dos contornos do picadeiro.
Não há mais platéia nem aplausos.
A cortina já se fechou.
E o que resta agora são ruínas.
Ruínas vivas que sufocam.
Não há mais espetáculo.
O que sobrou foi apenas o “sim senhor”.
Senhor dos dias.
Da dor latente, incessante que não pensa em prescrever.
Sim senhor!
A cortina já se fechou...
E o que paira é apenas o que sobrou do ser.
Ruínas...
Ruínas vivas que sufocam
Que apaziguam e atormentam o ser.
Uma dupla negação.
Que constrói destruindo o que sobrou das ruínas.
Que transpõe a razão e retorna a gênese linear.
Lógica ou sentido para a errância do vir a ser.
Abertura, não velamento.
O espaço de jogo do tempo abre-se para busca de um lugar.
Irreal, metafísico ou quem sabe sem dor.
Para assim transgredir as imposições do sim senhor.
E tentar reconstruir o que sobrou das ruínas vivas de um ser.

O seu vento.

2010-01-07T08:18:00.000-08:00

O seu vento...
Uma arma perigosa apontada para o infinito.
Que leva tudo que não é factual
Que transpõem toda a não percepção que paira no ar.
O seu vento ou quem sabe o seu medo.
Personagem caricato, quase onipresente.
Que faz poeira do pó.
Que leva embora seus fantasmas e desejos.
O seu medo.
Sagrado e profano.
Cultivado no silêncio.
O seu vento, déspota da razão, um fio condutor para o além do ser.
Raras são às vezes em que a distância conforta a ausência das palavras.
Qual a razão para quereres a praça, minimizar o macrocôsmico e criar um infinito limitado pelos seus medos?
_ O seu vento!
Que faz poeira do pó.
Que vaza pelos seus dedos.
Como conter o tempo?
Doce ilusão...
Só resta o medo.
Um viés para o seu vento.
Que leva tudo que é alegórico.
Que mistura todos os sentidos.
Uma irônica sinestesia.
O seu vento!

Izambrêia.

2009-12-23T09:03:00.000-08:00

Corre a dança, acende a vela.
Ajoelha na ardósia e olha para o céu.
Os quatros cantos da sala purificam a alma.
Sobre o altar eles observam.
Tocos espalhados pelo chão não há mais cativeiro.
Lençóis brancos que cobrem e protegem os corpos.
Seus filhos têm os pés firmes no chão.
Cravo mascado, cheiro de alfazema no ar.
Ritmo acelerado, coração disparado.
Orgulho e respeito com quem acaba de chegar.
Vermelho, preto, branco as cores se misturam.
Aquarelas de esperança, bongô a soar.
Cantigas de tempos longínquos, caridade a se realizar.

Tatuagem

2009-12-05T08:03:00.000-08:00

Ter o poder de contradizer o interdito, o que ficou das cores que eu não usei.
De construir minha voz em meio a essa turbulência.
De encontrar nas entrelinhas do silêncio o vir a ser.
Nesses versos meus, tão seus.
Tão nus, crus.
Sem métrica, ritmo ou rima.
A flor da pele como uma catarse ou quiçá como uma tatuagem.
Estimidade efêmera.
Uma estranha no ninho.
Meus olhos conseguem vê-la
Minhas mãos não podem tocá-la.
Saio flanando, todo errôneo.
Ninguém me leva...
Vou rabiscando o chão do meu desejo.
O céu sobre a minha razão é como uma tampa de um caixão.
Os dias assim como eu passam como a chuva que cai sobre os velhos telhados.
Como uma página virada de uma história mal contada.
Nesses versos meus, tão seus.
Tão nus, crus.
Sem métrica,ritmo ou rima.
A flor da pele como uma catarse ou quiçá como uma tatuagem.

Poemas etílicos

2009-12-04T06:26:00.000-08:00

Poemas etílicos 1

Falo de coisas que somente eu vejo.
Talvez esteja influenciado por vozes que até então não conheço.
O bar, bar que esgota minha vida.
Madrugada, sexta feira alterada.
Marina me espera...
O homem que aparece na TV me induz a tentar outra vez.
Meus olhos só conseguem ouvir o tic-tac do relógio que parado, empoeirado me apressa.
A fumaça do cigarro sufoca os olhos.
O gosto do copo de plástico.
Coisa alguma tudo é coisa.
A liberdade tem o seu preço.
Às vezes não damos conta de quitá-lo.
Pessoas entram e saem desse salão.
Feche os olhos, pois acabou a prisão.

Poemas etílicos 2

Sexta feira eu me esqueço...
O acaso é irônico.
Cai o tempo entre os olhos.
Nunca mais os voltei para trás.
Quase um alumbramento.
Pena que não sou um Bandeira.
Um copo, álcool e nada.
Sempre sem ponto final.
Personagens comuns como nós.

DANI

2009-11-20T20:19:00.000-08:00

DANI-se as nomenclaturas.
Que se DANI as convenções sociais.
Quero ver a hora da estrela.
Quero ver sua essência no céu.
DANI-se a distância.
Que se DANI se eu estou sempre atrasado.
Quero a claridade da vontade.
Quero a luz da vaidade.
A salvação é só pelo risco.
Já disse a dona da clara vontade.
Ouço pela sua voz passagens de textos iluminados.
Sentado num jardim sem flores vejo você brilhar.
Impossível uma estrela enganar todo mundo.
Mesmo que esse todo mundo seja apenas eu.
DANI-se quem por mim já passou.
Que se DANI a letra G que você a todo instante gosta de me mostrar.
Quero o gosto do biscoito de chocolate.
Quero o banho de gato.
Mudar a todo instante.
O rumo do meu passo e quem esteve do meu lado.
Que se DANI ou quem sabe eu me DANI.
Mas, sempre DANI.

Obs:A foto do poema DANI não foi feita por George Vallestero.

Entre linhas

2009-11-18T05:15:00.000-08:00

Idas e vindas.
Durante muitas vidas.
O que era perto se fez distante.
Longe mas constante.
Linhas que se cruzam e se eternizam.
Homogenias com água cristalina.
Uma forma singular.
Na escassez do de repente.
A melodia do encontro.
Para páginas em branco.
Sementes no chão.
Cartilha decorada.
Antigas lições.
Tão atuais.
Mas sem Barroco.
Totalmente simples.
Quase árcade.
Sem detalhes.
Simples como deveria ter sido.
Em muitas vidas.
Mas as idas e vindas.
Fizeram do perto.
Algo previsível.
Distante, embora constante...

Ser tão...

2009-11-14T08:10:00.000-08:00

Ser...
Ser tão...
De papel
Conforme a necessidade e o desejo
Ser...
Ser tão...
Um papel.
Amassado, rabiscado com qualquer bobagem.
Um caracol de vontades.
O glamour das asas é efêmero.
Lembranças de Kafka e do tempo de largata
Ser...
O outro do outro que tenta conter.
Aquela lágrima que persiste em percorrer.
A face de um rosto cansado de ser...
Ser tão...
De papel.
Com hora certa para partir.
Ser tão...
Um papel.
Aproveitado só pela metade.
Uma linguagem que só a gente entende.
Às vezes não sabemos, mas desconfiamos.
Lembranças de Rosa e do tempo das veredas.
Ser...
A caneta louca que quer escrever.
Mudanças, viagens, novidades qualquer.
De algo ou alguém cansado de ter e ser...
Papel.

"Pela ordem"

2009-11-12T07:15:00.000-08:00

O que há de errado com o nosso enredo?
Muitas vírgulas sem um ponto final.
Diálogos de olhares.
Silêncio total.
O que há de errado com o nosso texto?
Muitos conflitos com poucos dias de paz.
Convivência ensaiada.
Ironia de Assis.
O que há de errado com a gente?
Dois corpos esquecidos dentro de nós.
Às vezes acendo velas só para que possam diferenciar nossas vozes.
Espio a janela.
Vejo a vida acontecer lá fora.
O que há de errado?
Entre a poesia, o vinho e a virtude.
Um grito atordoado.
Uso termos do seu mundo.
Pela ordem ou quem sabe para não ouvir sempre as mesmas coisas.
As bocas se repudiam.
As pernas se cruzam.
Não há excesso ou crime para nós.
O que há?
De ser morto ou esquecido.
Seres errantes sem raízes.
Quase ciganos que se enganam.
Unidos pelo o vício.
De não serem um, nem muito menos dois.

Fechei os olhos.

2009-11-07T19:14:00.000-08:00

Fechei os olhos para não ouvir o som da despedida.
Embebedei-me com meias verdades para suportar a dor do silêncio da ausência.
Fechei os olhos para não sentir o gosto do desencontro.
Comendo as primeiras estrelas e ferindo o tempo observo o para sempre terminar.
O firmamento de um fim de tarde que aos poucos vai se afastando de mim.
Fechei os olhos só para não ver a noite chegar.
Mente e consente que apesar dos contornos quentes e envolventes não há vagas para nós.
Paradigmas do outono que decreta o fim das velhas folhas e trilha um novo caminho.
Seja feliz, em qualquer céu, sendo réu ou jogando os dados.
Fechei os olhos para poder ver você partir.

Algum lugar...

2009-11-05T18:56:00.001-08:00

Algum lugar para poder te dizer...
Para poder nos ver.
Algum lugar longe dos nossos olhos, mas perto de nossas mãos.
Algum lugar para poder ouvir as cores do nosso silêncio.
Só para te dizer:
Quisera eu, ter o dom de voltar no tempo.
Quisera eu, ser o vento...
Algum lugar para poder te dizer...
Para poder nos ter.
Algum lugar onde nossos pés ficassem firmes no chão.
Algum lugar para segurar a sua mão.
Só para te dizer:
Quisera eu, poder nos entender.
Quisera eu, ser o verbo.
Só para poder nos recriar e simplesmente continuar.

Consequência de um norte.

2009-11-01T05:15:00.000-08:00

Guardado no peito.
No silêncio do desejo.
Esquecido no tempo.
Na dualidade do sentimento.
Entre os olhos e as lembranças...
Apenas um suspiro!
Largado pelos cantos.
Na ironia do acaso.
Entregue ao relento.
Na severidade do inverno.
Entre a lágrima e o chão...
Apenas um destino!

Influências.

2009-10-30T09:00:00.000-07:00

Anseio o diamante com os seus contornos envolventes.
Lágrimas pelo que não é singular, já não derramo mais.
Tudo o que é belo é real
A arte pela arte pela e nada mais.

Um retorno à pureza clássica;
Traz à tona olhares e expressões e sensuais.
Textos de Bilac em ordem indireta;
Deixam na contra mão da objetividade quem não sabe ser apenas razão.

Desejo constante e não idealizado.
A que está aprisionada no retrato não me interessa.
A bela não é fera, mas fere quem se faz de fera.

Mesmo assim insisto na forma personificada.
Na aglutinação do ardo labor.
E por hora, apenas rezo e peço que a pedra preciosa não se parta.

"O não meu"

2009-10-28T06:56:00.000-07:00

Foi naquele momento que eu percebi...
O que havia do meu lado e eu nunca tinha tocado.

Mesmo sendo disforme, coisa difícil de perceber e enxergar.
Presença suave como o tempo e forte como a idade.

É claro que pelo significado se trata de alguém.
Presença serena e evidente.

Evidente mas difícil de se ver.
Meus olhos só vêem aquilo que querem.

Mesmo estando acostumado com essa presença;
ela sempre tão nova, tão estranha e intangível.

O outro, o amor, o não meu.

Embora eu a sentisse quase nada mudou.
A areia continuava caindo incessantementete pela ampulheta.

Havia algumas noites em que eu necessitava ouvir
qualquer coisa que naquele exato momento não fosse eu.

E apesar dos meus olhos só verem aquilo que querem,
era como uma música ao longe.

Manhãs geladas, algumas caminhadas, embora eu nunca olhasse para trás;
Ela absorvia toda a minha respiração...

Foi naquele momento que eu percebi...
O que havia do meu lado e eu nunca tinha tocado.

Presença serena e evidente.
Transparente e refletora de imagens.

Uma barreira que não permitia que nenhum alumbramento destampasse os meus
olhos só para que eu pudesse ver:

O outro, o amor, o não meu.

Silhuetas errantes

2009-10-26T12:43:00.000-07:00

Escondido no sinônimo das palavras, nas entre linhas da malícia.
Uma fuga quase premeditada, praticamente induzida.
Interrogada, questionada pela falta de audácia que alicerçou o ápice da despedida.
Em sons onomatopéicos e em gostos exóticos galopeava qualquer sentimento.
Uma miscelânea de afins e prazeres.
Os sentíamos, mas não os entendíamos.
Eles simplesmente se perdiam e se rendiam ao anonimato.
Por diversas vezes, os repreendíamos.
Por diversas vezes...
Dávamos a tais, silhuetas errantes, quase marginais.
Eram como livros grandes com histórias curtas.
Sem vírgulas, interrogações e com personagens dúbios.
Imagens caricatas do nosso medo.
Cumplicidade idealizada, mas frustrada pela vida real.
Por diversas vezes...
Os sentíamos, mas não os entendíamos.
Esperávamos que o tempo trouxesse luz para os nossos contornos.
Que colocasse cor em nossas formas.
Mas o tempo naquele momento...

Não era o da gente.

Seu jeito

2009-10-25T08:03:00.000-07:00

Antes de se fazer contente se fez presente.
Diante de tanta gente que não conhecia, insistia.
Eram palavras separadas, sonhos distantes.
Sentimento esquecido, mal tratado pelo tempo.
Estio rigoroso que castigava os seus tímidos passos.
Tempo fragmentado em esperança.
Espelho convexo que nunca refletia o que realmente era.
Caminhos que se cruzavam, rostos e gostos desconhecidos.
Enfim, era o tempo.
Castelo de cartas que repudiava o vento.
Trilhas que desapareciam conforme o desejo.
Um abraço vazio, palavras presas na garganta.
Enfim, esse era o seu jeito.
E mesmo sem jeito procurava chão.
Ou algo parecido que não dissesse não.
Que espantasse a solidão e desce corda em seu coração.
Pintando de azul o céu daquela tarde cinza.
Que enxugasse suas lágrimas, dando vida a suas poesias.
Mudando os móveis de lugar, quebrando aquela monotonia.
Enfim, esse era o único jeito.
E mesmo sem jeito procurava chão.
O algo parecido que não dissesse não.

Quarto e cozinha

2009-10-24T11:04:00.000-07:00

Quarto e cozinha 1

Estreita é a saída que parada meio que torta, me observa.
Entre a poeira e o jeans desbotado, me aguarda.
São garrafas, tampas, copos largados pelo chão.
Cigarros que no escuro desenham formas no ar.
Chaves que não querem entrar.
Problemas que não querem sanar.
O silêncio que pela porta vai embora e me deixa para trás.

Quarto e cozinha 2

Longa é a dor...
Longo é o inverno da rotina.
Como versos sem rimas, pura poesia.
Como telas em branco, pura obra prima.
Estranho é o toque.
Estranha é a mentira coletiva.
Como guitarras desafinadas, pura melodia.
Como lágrimas que se esborracham no chão, pura ironia.
Complexo é a luz.
Complexa é a cor do azulejo amarelo ouro da cozinha.
Prefiro ficar na sala!

Levantar

2009-10-24T10:30:00.000-07:00

Faca palavra concreta que dá cor a minha dor.
Que parte como o vento, deixando as sobras de um amor.
Metáforas decoradas para um encontro casual.

Um caminho verossímil fadado a terminar em uma cama sem casal.
Sobre a cabeça, algumas estrelas.
Entre os dedos, o tempo.
Guardado, esquecido num coração trancado.
Esperando com lentos passos o momento certo para se levantar.
Tragédias de uma história.
Invadiram a nossa solidão.

Sapatos pelos cantos, dois corpos em uma velha cama de porão.

Amantes de fins de semana, um tiro na solidão.

Vamos fugir agora.

Pois, assim como a noite...

Uma hora tudo tem que passar.
Quem sabe de repente, ela é como a gente.

Albatrozes solitários,lúdicos andarilhos que seguem sem olhar para trás.
Esperando com lentos passos o momento certo para se levantar.

Vê se não vai demorar!

Na ausência do acaso.

2009-10-24T07:37:00.000-07:00

Ir embora sem se despedir.
Um abraço vazio, muitas lembranças.
Palavras que somem...
Resta agora apenas um tímido olhar.
Porta entre aberta, imagem que se perde no horizonte.
Sem trilhas, rastro ou qualquer coisa que se possa guiar.
Somente o corpo despido de todo e qualquer sentimento.
Chuva que cessa a poeira, mas ela se acentua.
Coisas que na ausência do acaso teimam em acontecer.
Em mãos vazias se fez o tempo.
Arteiro e eloqüente, quase juvenil.
Perdão para a conseqüência do que foi a partida.
Mas, assim como o medo destrói, ela partiu.
Partiu deixando para trás olhares que a chamavam e insistam
Coisas que na ausência do acaso se repetiam.
Um abraço vazio, muitas lembranças.
Doses e mais doses de nostalgia.
Ou qualquer outra coisa para conter a dor.
Um abraço, um olhar qualquer que traga de volta o ritmo acelerado de dois ou três corações.
Mas, assim como o medo destrói, ela partiu.
Partiu deixando toda a cumplicidade ainda por se viver.
Chuva que cessa a poeira, mas ela se acentua.
Coisas que na ausência do acaso se repetiam.

''Os outros"

2009-10-22T18:38:00.000-07:00

SÃO VÁRIOS...
SÃO VÁRIOS OS POR QUÊS QUE RESIDEM EM MIM.
ALGUMAS VEZES FICO EM SILÊNCIO SÓ PARA CONSEGUIR ME OUVIR.
OUTRAS VEZES, SÓ PARA QUE ELES SAIBAM QUE NÃO ESTOU SOZINHA.
NÃO OS ENTENDO.
NEGO CHORO, CORRO.
TENTO DORMIR.
O HORIZONTE CLAREIA E A POEIRA SE ABAIXA.
QUEM SÃO ESSES “OUTROS” QUE PASSAM POR MIM?
TALVEZ SEJAM LOUCOS...
LOUCOS TÃO POUCOS ASSIM COMO EU.
OU QUEM SABE LOBOS...
COM SEUS CAMIHOS TORTOS E SUAS HISTÓRIAS ENGRAÇADAS.
NÃO OS ENTENDO.
NEGO CHORO, CORRO.
TENTO DORMIR.
O PESO DO MUNDO É SUPORTÁVEL QUANDO NÃO SE TEM OPÇÃO.
ALGUNS TEXTOS ME AGRADAM, ” OS OUTROS” NÃO.
MESMO ASSIM EMBEBEDO-ME EM SUA ESSÊNCIA E ME PERCO EM SUAS ENTRE-LINHAS.
TALVEZ PARA ESQUECER OU QUIÇA ME DESPRENDER.
NÃO ENTENDO.
NEGO CHORO, CORRO.
TENTO DORMIR!

''Traga-me"

2009-10-18T16:38:00.001-07:00

Traga-me o sol.
Traga-me a luz de quem diz.
Palavras rabiscadas no rosto.
Com gosto de pretérito quase perfeito.
Sem sombras ou ironias.
Quase sem rimas.
Traga-me o sol.
Traga-me o norteador da queda que me quer em qualquer querer.
Deixar de me envolver em seu rastro ou desfalecer.
Apenas prevalecer no crepúsculo das ondas que quase se tocam no firmamento.
Que sobre os sonhos e delírios trilha o destino.
Factual, ficcional tanto faz....
Apenas traga-me o sol.
Trague a poeira que paira no ar; que ganha cor com o calor do astro que descansa no horizonte.
Quase sem rimas ou ironias.
Quase sem luz.
Quase sem gosto ou rosto.
Pretérito com vocação de perfeição.
Traga-me o sol.
Em melodias ou fotografias.
Somente a serenata alaranjada das montanhas que meus olhos já não podem pegar.
Só...
Somente o sol.
Sem estrelas, claves ou escalas.
Traga-me o sol...

Fim.

2009-10-17T10:30:00.000-07:00

Poucas palavras.
Sempre a mesma rotina.
Lembranças de uma cama antiga.
Marcas de sangue nas bordas de um longo vestido branco.
Gritos pedindo socorro.
Corpos que dançam.
Livres, soltos no ar.
Mas, só os gatos sabem cair sem se machucar.
Parecia amor ou restos humanos.
Ambigüidade total, pura hipocrisia.
Um tiro contra a mentira!

As cores do tempo.

2009-10-17T08:28:00.000-07:00

Traz nos olhos um tiro de emoção.
Num mar de tinta algumas lembranças sobreviveram.
No silêncio dos nossos corpos há ainda duas ou três palavras a se viver.
Tocador de corações que a muito já não dedilha sua velha harpa que hoje se encontra como suas emoções: abandonada em um canto qualquer esperando algo diferente de um não.
As cores do tempo perderam sua força.
O amarelo predomina....
Há ainda alguma coisa a se dizer?
_Eu não sei!
O invisível já não nos pertence mais.
Todos podem ouvir a nossa voz...
O amarelo predomina?
Talvez...
Mesmo sem muita cor apague a luz quando me fizer rir.
Mesmo sem muita dor tampe os meus ouvidos quando as lágrimas caírem.
O invisível já não nos pertence mais.

Correntes singulares

2009-10-17T08:07:00.000-07:00

Necessito aparecer.
Sair de dentro de você.
Anseio por te ter.
Fora do meu corpo.
Porque não sei quem sou
Quando estas dentro de mim.
Mas, quando você não está, me encontro abalado nos resquícios do que fui.
Não sei quem sou por querer ser para você.
Não sei o que sou quando vejo o seu ver.
Sou medo, pavor de dor.
Coloco-me a mesa como copos em um dia comum.
Já são dois copos que no fundo não passam de um.
Por mais que desejo a partida parte de mim quer ficar dentro de você,
dentro de mim, dentro de nós ou em qualquer lugar.

E no final... Conseguimos ser apenas sombras.

2009-10-17T07:05:00.000-07:00

Quando o amor ainda era medo eu achava melhor viver assim...
Armado com palavras que pareciam tiros de canhão.
Construindo o meu dia nas sombras de um quase outono.
Quando o amor ainda era medo eu achava melhor viver assim...
Deixando-me levar por imagens na parede que não me pertenciam.
À noite,pegava-me com suas lembranças e tudo o que eu queria era que o tempo enlouquecesse e esquecesse de mim.
Quando o amor ainda era medo eu achava melhor viver assim...
Meu pulso acelerado com a sensação do seu toque, embora esse fosse sempre distante.
Um gosto de lágrima constante.
A lua dividida ria de mim.
Sua imagem era tão real que quase podia tocá-la.
Mas o amor ainda era medo e os seus espinhos eram como dentes de leão.
As cores sempre fortes e escuras eram como uma prisão.
Tentava dançar, mas eu não tinha par.
Tentava te ouvir,mas você nunca estava lá.
A lua dividida ria de mim...
Quando o amor ainda era medo eu achava melhor viver assim.

Nosso não

2009-10-16T11:06:00.000-07:00

Olha sim para o meu não.
E não me diga que foi assim.
Não me diga que tudo foi por acaso.
Não insista em usar de ironia ou de palavras sem rimas.
Palavras ambíguas de vários sabores e cores.
Ou quem sabe aprendizes de sinestesia.
Olha sim para o meu não.
E não me diga que foi assim.
Não me diga que foi por escapismo.
Ou quem sabe por evasão.
Digas o que quiseres, mas não me digas não.
Olha sim...
Crie neologismos para dar um toque escárnio ao nosso não.
Personifique palavras com alma de lembranças.
Cabarés de onomatopéias.
Sons das nossas andanças. Olha sim para o meu não.
E o classifique como estilo de época.
Mas nunca transforme nossa trama em epopéia.
Nunca me deixe sem interlocutor.
Olha sim...
Leia aquela velha estória e tente interagir com emoção.
Metalinguagens ocultas para olhos vendados.
Suspiros aglutinados sim, mas sempre por justa posição.
E principalmente, nunca me regalei com pseudônimos arcaicos.
Pois, tudo é sempre boa nova.Tudo é reciclagem de nós dois

Reflexos de um som

2009-10-16T10:37:00.000-07:00

Às vezes me pego observando o silêncio.
Tão previsível e comum quanto o som.
Em suas formas irregulares e cores desbotadas vejo um duplicador.
Como um espelho quebrado que reflete imagens fragmentadas.
Como uma consciência atormentada que reflete as imagens daquele som.
Às vezes me pego observando o silêncio.
Silêncio plural...
De vozes que não vejo, mas estão dentro de mim.
Fragmentadas como aquelas imagens...
Desbotadas pelo tempo quebrado.
Perdidas, errantes assim como o seu hospedeiro.
Às vezes me pego observando o silêncio.
Fico parado para ele não se assustar.
Penso em cores no singular.
Em palavras difíceis de pronunciar.
Sinto que ele fica perdido mesmo sabendo que mora em mim.
Sinto que ele fica homogêneo, singular.
Que tenta se moldar para poder se fazer presente.
Que tenta se calar para poder me ouvir.
Às vezes me pego observando-me...

Cinzas e estrelas

2009-10-16T06:18:00.000-07:00

Sobre a mesa o cinzeiro meio que egoísta repudia armazenar o que sobrou daquela estrela cadente.
Apenas cinzas de um pedaço de papel amassado.
Pelos cantos algumas lembranças.
No rosto um sorriso.
A caneta largada de lado a fumaça solta no ar.
Cinzas coloridas de palavras tortas, mas com rimas.
Leitura de textos conhecidos.
Necessidade de trazer para vida o que está imortalizado.
No céu escuro apenas as estrelas me compreendem.
No silêncio da noite vazia só o velho sofá me conforta.
E no cinzeiro apenas cinzas.
Cinzas de momentos que por um motivo ou outro não aconteceram.
E no cinzeiro.....
Cinzas!