Na
areia quente e macia
Rastros
de um som.
No
horizonte amarelado
Formas
de se distrair.
É
tarde...
Muito
tarde para todas as estrelas aparecerem.
É
tarde...
Para
a brisa crepuscular nortear os pés cansados.
É
tarde...
Para
os grãos de areia fazerem-se castelos.
É
tarde...
Por
isso caminho...
Por
isso caminhas...
Caminhamos
por veredas estreitas,
Sobre
ovos, sobre o orgulho escaldante do coração
Com
o andar pesado, duro, mudo
Ao
som dos “tortos bandolins".
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