Ondas...

Eu, que procuro no quebrar das minhas Ondas

O som do teu nome;

Perco-me entre o retrato e a espera

E ato-me na saudade atroz

Que nunca morre, apenas dorme...

Dorme onde não descanso,

Onde ecoa a tua graça.

Onde, embora sempre estejas,

Nunca me respondes...

Correntes singulares

Necessito aparecer,
Sair de dentro de você.
Anseio por te ter
Fora do meu corpo
Porque não sei quem sou
Quando estás em mim.
Mas quando não estás,
Encontro-me abalado
Nos resquícios do que fui.
Não sei  quem sou por querer ser para você.
Não sei o que sou quando vejo o seu ver.
Sou medo, pavor de dor.
Coloco-me a mesa como copos num dia comum.
Copos que no fundo são apenas um.
Por mais que desejo a partida,
Parte de mim que ficar
Dentro de você,
Dentro de nós,
Ou em qualquer lugar.

O amar

Nem no tempo futuro,

Nem no passado imperfeito.

Muito menos no tempo atual.

Não dá mais!

Desisti de tentar conjugar o verbo amar.

Resolvi substantivá-lo,

Transformá-lo em coisa concreta

Ou qualquer outra coisa que se possa sentir,

Que se possa tocar e, sobretudo quebrar.

Só para tê-lo

Por alguns instantes nas mãos.

Só para vê-lo

Conjugado na primeira pessoa do plural

Antes que ele vaze por entre os meus dedos.

Carnaval em Drummond

Ficaste sozinho e desarmado.

Sábio recolhido no hospício.

Estar só: Difícil exercício

Para um nobre folião dissolvido.

Plural, jogas as cinzas do vivido

No calendário. Paz e silêncio

Para a tua memória: Um sacrifício

Brincar com o olhar emudecido.

Marchas elegíacas: Abre-alas

Do outono. Durante quatro voltas

Um velho puído pijama dá asas

E fantasia a tua dor. Abre as portas

De antigas primaveras vividas

No prazer e na abstenção. Datas...

Nuvens

Alta noite, olhar sem fronteiras - Espelhos

Estrangeiros. Caminhos de rosas sem fim.

Passo, passas... Fica a inquietude no jardim

Sem rugas, perfeita, abaixada de joelhos

Mirando no infinito dois prisioneiros

Acordados no tempo terreno assim

Como a foice da noite que orquestra o fim.

Constante silêncio – Lentos marinheiros

Perdidos na ausência inexorável do dia.

Destino real sem ecos. Ofício – Nuvens

Transitórias sem raízes, memória vazia.

O sol se põe humilde, só, sem deixar bens.

Apenas passos tímidos,pura ironia.

Personagens dúbios, sombras sem origens.

O silêncio da Bela

Carregas o sentimento mudo.

Areia no ar. Olhar turvo, laminal.

Suspiro... Atitude providencial.

Lábios de segredo. Outro mundo

Entre nuvens soltas construído

Sem palavras – Paraíso artificial.

Atravessá-lo?Caminho fatal!

Traumas oriundos do meu descuido.

Chão de pétalas. A cada passo

Ouço o silêncio das tuas lágrimas

Em inconstantes ondas. És vossa

A face que vejo com magoas?

Liberta-te deste tempo laço

Sem prêmio. Teu nome, oh Bela, falas!

Fuga

Rasgas a poeira do tempo.

Na margem dos teus cílios

Uma nascente. Idílios

Caem nesse espelho. Vento!

Que leva a ausência. Lento

Resíduo a vagar em rios

De lembranças. Filhos!

Do teu silêncio. Um mundo

Sem muro. As horas fogem

De um coração sem fundo.

Incerto passo: Viagem...

Um labirinto rindo

De ruínas sem coragem.

"Noite"

Faca, palavra concreta,

Que parte como o vento

Dando cor e forma

Para a sua dor.

Uma nascente universal

Trilha os seus vestígios

Até uma cama

Sem casal.

Uma mulher resignada declama

Orações decoradas, ensaiadas

Para esse encontro casual.

Sobre a sua cabeça:

O que sobrou das estrelas.

Entre os seus dedos: o tempo!

Que converge como seu pranto

Enquanto à noite, a evocada,

Cai...

Primeiro ato

O lençol escuro, aos poucos, vai cobrindo a grande cama.

As luzes do extenso palco, uma a uma, vão sendo acessas.

Camarins e igrejas improvisadas surgem das esquinas mais ermas.

Os sinais sonoros dos motores excitados anunciam o início do primeiro ato.

Abrem-se como cortinas e acomodam-se em qualquer tablado.

Morenas que se fazem de Marias, loiras que viram Joanas.

Com a bolsa à tira colo e um cigarro na mão direita

Choram, riem, bebem da bebida amarga.

Encenam e vendem seus mais maculados mistérios

Para uma tórrida platéia afoita por veleidade.

Atrizes circenses que se equilibram no picadeiro

E em altas plataformas.

Atrizes do asfalto que sobre o meio fio

Fazem vidas e a vida e aguardam ansiosas

Pelo início do segundo ato.

Moinhos d'alma

No ritmo fugidio

Da oscilação compulsiva

Entre o ter sido e o vir a ser,

Os moinhos d’alma,

Algozes dos férteis pastos,

Arrancam da memória sementes ingratas

Olvidadas nos recôndidos

Do hiato que aparta

O utópico do real

E silenciosamente

Moem e trituram angustias e frustrações.

Por veredas estreitas,

Lúdicas venturas e idílios amorosos,

Rebentos do vazio,

Convergem-se e convertem-se

Em reminiscências dolentes de episódios sublimes

Que por um ensejo ou outro

Não advieram e fatidicamente

Em Se, vieram a fenecer

E desde então impulsionam

Atrozmente as lâminas afiadas

Dos moinhos d’alma

Que disfarçados de joguetes ingênuos

Moem e trituram angústias e frustrações.

Maquinaria poética

Ao longe se via

Uma silhueta disforme

Encostada nos pilares de um vestíbulo.

No crepúsculo de um dia tedioso

Um passadio repleno

Para maquinar e entreter o vazio do existir:

Insinuando-se no limiar

Entre o íntimo e o externo

Uma sombra de pólvora

Com suas grenhas de leão

Sorve todos os que aventuram

Decifrá-la.

Seus olhos no espelho

Um recinto insueto.

Seu amplexo terno e apertado

Seduz e induz os tolos enamorados

A perderem a lucidez.

Suas pernas pequenas, arteiras

Andam, engatinham e logram

Qualquer Édipo ou Rei.

Em liberdade

Por entre os interstícios

Da austera Persona,

Olhos lassos alforriavam

Brincos-de-princesa.

Um dia tirado das mãos,

Inerte, mirando a outra sem alma.

Uma efígie pitoresca,

Porém, recusada.

A arma pesada,

Arremessou-a num canto qualquer.

O uniforme apertado,

Rasgou-o ainda no próprio corpo.

A víscera, agora desnuda

Dos ornatos aguerridos, acompanhava

Ritmada o ruído dos pés descalços.

O semblante liberto,

De ser aquele ser, ansiava poder

Apenas ser...

Podia adejar,

Mas preferiu andar.