Prólogo

A consciência pesada.

O corpo, leve!

Bem mais leve...

Mas deixe-o aqui!

As calças que ontem eram justas, retas,

Hoje, totalmente “corruptas”,

Dançam folgadas na correia

Sem mais furos ou dramas

Para fazer.

Os dias e as noites

Tornam-se homogêneos.

O passado, o presente e futuro

Embaralham-se em uma relação paradoxal.

Sobre a mesa um velho relógio

Com o vidro quebrado, furtado,

Faz-me, realmente, sentir

O peso e o toque do tempo.

Sem cerveja, sem cigarros,

Mas com muitas palavras

Digitadas ou rabiscadas.

Sem mulher, sem colo,

Mas com muitos desejos

Orados e encaminhados.

Ainda leva muito tempo meu bem,

Ou quem sabe para o meu bem;

Pra eu poder

Sair por aí...

Ver o dia amanhecer novamente,

Deliciosamente perdido, numa mesa

De Botequim!

Algum lugar.

Algum lugar para poder te dizer...

Para poder nos ver.

Algum lugar longe dos nossos olhos, mas perto de nossas mãos.

Algum lugar para poder ouvir as cores do nosso silêncio.

Só para te dizer:

Quisera eu ter o dom de voltar no tempo.

Quisera eu ser o vento...

Algum lugar para poder te dizer...

Para poder nos ter.

Algum lugar onde nossos pés ficassem firmes no chão.

Algum lugar para segurar a sua mão.

Só para te dizer:

Quisera eu poder nos entender.

Quisera eu ser o verbo.

Só para poder nos recriar e simplesmente continuar.

Mulher real

Escrever-te-ia inúmeros sonetos

Com versos decassílabos

Deleitando-me de vocábulos

Classicistas e eloqüentes.

Escrever-te-ia lúdicas e sublimes

Oratórias do topo

Da Torre de Marfim

Como um ourives

Em sua profissão de fé.

Escrever-te-ia se sua imagem

Fosse apenas um idílio,

Uma forma vazia,

Uma terna ilusão!

Escrever-te-ia...

Mas não!

Te escrevo em versos livres

Sem regras e rimas

Numa linguagem

Que só a gente conhece.

Te escrevo acordado,

Olhando em seus olhos,

No suor e na fricção

Dos nossos corpos.

Te escrevo de pés no chão,

Alma solta ao vento

E ao tempo.

Te escrevo!

Distância ou ironia?

Não...

Não eram passos soltos!

Mas sim um andar

De namorada distante...

Distante dos olhos,

Da boca, do tato.

Distante nas noites longas e vazias.

Distante dos braços vazios!

Não...

Não eram apenas palavras!

Mas sim um toque

Sutil de ironia...

Ironia presente em um pretérito imperfeito

Que não se consumia, mas sim seguia

Como um gerúndio afoito, avesso a qualquer tipo de erro.

Ironia que nada dizia, mas era sentida

Na enorme cama vazia onde os ponteiros pesados de sua consciência

Arrastavam e rangiam como correntes pesadas.

Ironia que embora não fosse invisível

Sempre se dissolvia e se perdia 

Naquelas noites frias e vazias!

"super" Homem

Ser apenas Homem...

Sem asas, capa,

Mas com olhos.

Sem poderes, mágicas,

Mas com mãos.

Ser apenas Homem...

Largar pelo chão

Essas armas pesadas,

Essa armadura apertada.

Ser apenas Homem...

Com lágrimas, medos e talvez um pouco de saudade.

Corações etílicos

Sim, é preciso, às vezes, perder-se entre

Drinques e quadris.

Entre a madrugada e cama desarrumada.

Na borda circular do cálice

Que excita, relaxa e aproxima

Pares de uma mesma sintonia,

De uma mesma sinfonia

Que rege e enrijece corpos

No encontro dos lábios

Com a superfície translúcida dos copos.

Sim, é preciso, às vezes, perder-se entre

A euforia e uma face distante.

Entre o retrato e o som da pequena caixa multiuso

Que traz e leva sons para paragens distantes,

Que acarreta em doses de bebidas já conhecidas

E a perca ou ganho de outros sentidos

Consentidos ou não

Ao lado de outra companhia

Ou bebida.

Em momentos de alegria

Ou quiçá de ironia.

Entrelinhas

Idas e vindas...

Durante muitas vidas

O que era perto se fez distante,

Longe, mas constante...
Linhas que se cruzam e se eternizam

Homogenias como água cristalina.

Uma forma singular.

Na escassez do de repente,

A melodia do encontro.

Para páginas em branco,

Sementes no chão.

Cartilha decorada...

Antigas lições

Tão atuais,

Mas sem Barroco.

Totalmente simples.

Quase árcade,

Sem detalhes.

Simples como deveria ter sido

Em muitas vidas,

Mas as idas e vindas

Fizeram do perto

Algo previsível,

Distante, embora constante...

Água...

Somos todos Água,

Embora insistam em nos chamar de Terra.

Somos todos correnteza,

Embora insistam em nos enraizar.

Somos todos Água:

Formas cristalinas que fluem por nossas retinas,

Que transpiram por nossos poros,

Que lubrificam a fricção dos nossos corpos.

Somos todos Água:

Essência que purifica e que tira as máculas

De sonhos mal vividos,

De amores encardidos,

De todo tempo perdido...

Somos todos Água,

Embora insistam nos chamar de terra.

Somos todos fluxos livres,

Embora insistam em nos canalizar.

Somos todos Água:

Saliva libertina em bocas que se confluem,

Em portos abertos para a jangada,

Em espumas de ondas em costas livres.

Somos todos Água:

Elemento vital e fatal para novas vidas.

No vai e vem da maré afoita,

No encontro caliente das Águas

Explosivas do mar

Com as Águas ferventes

Do rio.

Seus.

Sem raízes e com asas afiadas

Ela cortava os Seus.

Pretérito imperfeito

Sem pessoa no plural.

Quanto mais impar

Ela se tornava,

Menos par ela formava.

Errante, fugidia...

Rezava e postava

Homilias paradoxais

Gargalhando sozinha

Na frente do espelho

Do mundo.

Ortodoxa, indeclinável!

Evocava e clamava

A quase noite dos Seus,

Dando longos tragos

Em seu cálice

De pesar.